Das Auto – wie von der Schrottpresse ausgespuckt.
Er, der Fahrer schmächtig, beinah noch ein Kind.
Ich sehe ihn am Straßenrand stehen.
Das Nummernschild,
völlig verbeult,
fest haltend, sich daran fest haltend,
mit einem Lächeln, das Lausbuben so eigen ist.
Doch die Augen spiegeln ungläubiges Staunen – Ich lebe.

© Cornelia Stößel 2018/August
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