Heimweg

Inseln aus Gräsern säumen den weißen Weg;
zögernde Heimkehr zu Lampe und Buch, stillen Zeugen.
Schon fällt des Himmels Abendröte
in Pfützen gestrigen Regens, spiegelnde Wasser.
Der farbigen Dinge Zwiesprach störe ich so,
schreitend durch kalte und warme Luft.
Der Dinge Zwiesprach, wie oft gestört.

Klärt sich die Welt?
Des Atems sanft bewegter Baum
ersteht in der Brust.
Fremd überm Zaun
ist das Abendlos des duftenden Flieders
in verlassenem Garten.

Langsam reift die blaue Dolde des Worts.

Auf die metallene Scheibe der Nacht
schreib ich die Schrift meines Schweigens:
daß ich gewartet auf dich.

Rudolf Hartung Weiterlesen →